"... раньше ты писал как-то проще
что ли... я ничего не поняла..."
..............................M.D.
-----------------------------------
I
вот и закончился щучий жор,
холод прозрачность воды зажёг...
неадекватно в душе мажор –
в подпол сбежали крысы...
всё рассосалось, и в горле ком
лёгким растаял как сон дымком.
в стойло вернулся крылатый конь,
в тему – каминов смысл...
минус сентябрь... два - октябрь в уме...
листьев в саду догорает медь...
если б на время сердце суметь
остановить – я б «дуба
дал», чтоб весною выйти из сна...
но не могу. далеко весна,
значит - к огню, коли не по нам
анабиоза шуба...
и для разминки вернемся к дням
летним, когда нам не до коня
было, и муза сплыла линять,
да забурилась в тину,
а мы по-русски списали дни
в отпуск, на дачи, в дорог огни,
где на конце, как всегда, пикник
полный еды и сплина...
II
в жаркий полуденный лета зной
тема – нырнуть и залечь на дно...
плавится тело от мысли одной:
кто бы сходил за пивом?
ну и какая тут к черту любовь,
если безоблачно над трубой,
если пассивностью «голубой»
дышит душа лениво?..
нет, это брат, так сказать, шалишь –
летом от страсти не сносит крыш,
летом любовь благодать и тишь,
да ожиданье ветра...
надо быть выше тибетских лам,
чтобы искать от тепла тепла
под солнцем в сто миллионов ламп...
только зачем нам это?
холод не тётка, дождь не слеза,
в холоде легче кричать «банзай!»,
и возвращаться в каминный зал
из суматохи века...
и забывая тоску и мглу,
чувствовать – тянется лёд к теплу,
а человек, словно джентльмен в клуб,
тянется к человеку...
люди азартней в любви зимой,
ближе к домам и к путям домой...
в холоде даже глухонемой
заговорит стихами...
слово за словом, искра к искре...
видишь, танцует огонь в костре?
в холоде чувствуется острей
теплой души дыханье...
но самый цимес и не в зиме,
а в промежутке меж ней и меж
потным сезоном пустых химер,
пляжей и сенокоса.
в нём с окончанием гроз и рос
творческий вновь к нам приходит рост,
это – «в варяги из греков» мост,
и он зовётся осень...
знаю, кому-то осень предлог
место искать для зимних берлог,
но если любишь глинтвейн и грог
по холодку резонно,
лучше не сыщешь, как ни ищи,
места для этого, чем у печи.
да и с лица чтоб свести прыщи
лучшего нет сезона...
осенью наши сердца нежней
к детям, любимым, мужьям, жене...
и не понять кто кому нужней –
просто есть сила тяги.
пламя гудит, вьется дым из труб,
вслед за собой унося хандру
в небо, а наши руки к перу
тянутся и к бумаге...
III
падает с неба первый снежок,
неадекватно в душе мажор...
строчка за строчкой, к стежку стежок,
кружево выплетает
чья-то душа из потока слов...
и притяженью земли назло
в противовес вьючности ослов
эта душа летает...
на виражах, в череде глиссад
ловит муссон или ловит пассат,
а за окном снова зимний сад,
прет-а-порте снежинок...
сердце поэта как царь зверей
снова уходит в глубокий рейд,
в мир, о котором зануда Фрейд
письменно доложил нам...
матушка-осень неси его
выше дождей и памирских гор,
дальше архангельских берегов,
но возвращай обратно,
в царство любви и дорог плохих,
чтобы он в этой стране глухих
людям писал и читал стихи
добрые неадекватно...