Всё что было до меня – не в счёт.
Всё что будет – смоет дождь, бранясь устало.
Кисти рук ломая, втер спину гнёт,
Пряча голову свою под одеяло.
Как приятен с каждым разом этот бред.
Как опасен он, когда я просыпаюсь.
Я пойду и причиню кому-то вред,
Или вновь спасти от смерти, попытаюсь…
Забываются впоследствии слова,
И не сбросить на бумагу их, как прежде…
Там где было до меня – растёт трава,
Там где будет – бродит ночь в моей одежде.
17.10.03