Апрель не льёт, а всё сугробит,
И хмурят утро облака,
И воробьи в мохнатой робе
сидят нахохлившись слегка.
Какая синь вдали на небе,
Там ветры блудят и хрипят,
И куролесят в быстром беге,
а здесь на чёрных лужах спят.
Фонарный столб весь в белых мухах
как одиночество во сне
себя купает в нежных слухах
как это часто снится мне.
Не тягочусь, а просто знаю,
мой день опять, опять настал,
Я часто в мыслях улыбаюсь,
хотя от глупостей устал.