Как и не было тонкостенного лета в году,
Не цеплялось за россыпь веснушек июльское солнце.
Тридцать пятое августа - ниточка. На поводу
я иду у него. Но привычно-решительно рвется
Цепь придуманных дней. По сентябрьски остро дождит,
В самом горле(на дне) у проснувшейся осени-львицы.
Тридцать пятое августа. Шепотом "не уходи,
две минуты еще..." Мой загар так болезненно выцвел
в проливную пору. Набираю в ладони листвы,
Расчищаю у дома асфальт, подметаю дорожку,
И идут по земле злотошерстые теплые львы...
тридцать пятое августа тает листом на ладошке.