Смолкли у сцены стоящие зрители,
Стоят и молчат – а что тут сказать?
Ведь только что прозвучали три выстрела
В того, кто сейчас должен был выступать.
Лежит на подмостках электрогитара
Белого цвета в тот чёрный день.
У нас ничего не бывает задаром,
И иногда цена – это жизнь.
Так повелось, что сначала уходят
Те, кто рубят правду-матку с плеча.
И, как ни странно, убийц не находят –
Не признают своего палача.
Пронзительный крик электрогитары
Врезается в сердце, как крики души.
Нет, не прошла всё же жизнь его даром:
Пусть телом он мёртв, но в песнях он жив.
/11 октября 1995/