Осенний парк в дремоте сонной;
заброшен всеми и забыт
и только ветер беспардонный
к нему, бывает, залетит.
А с ним, ведь, никакого сладу -
встревожив сон и тишину,
нарушит мерность листопада
и ряби водной седину,
насыплет в реку мятых листьев,
закружит в танце невпопад
и улетит обратно в выси
небес, готовящих закат.
Вот в парке всё стихает снова,
укрывшись мягкою листвой,
земля опять уснуть готова -
ей нужен отдых и покой.
И только алый лист за стаей
взметнётся, как мечта в полёт,
стремясь в заоблачные дали
таких заманчивых высот!
Но вот он вдруг, растратив силы,
застыл на миг... и, как итог:
летит к земле - своей могиле.
К ногам моим. И рядом лёг...