В перерывах меж снами мы ищем забытых друзей,
пишем странные сказки из горсти тоски и сатиры.
А потом собираем в мешок и несем в самый дальний музей.
Подметаем слова, и выносим, как сор, из квартиры.
В промежутках меж явью не смотрим в чужие глаза.
Заменяем людей на портреты, друзей – на открытки.
Говорим с тишиной, чтобы кто-то наивный и прыткий,
не сказал нам в ответ то, что сами себе не сказали.
Мы уходим вперед. Но опять нас вернут к мелочам.
К тем же лицам и жестам. И, словно накликав,
время гасит огни, чтобы тщательно спрятать печаль.
Чтобы спрятать тоску в потемневших от времени ликах.