«... В багрец и золото одетые леса...»
Хотелось бы и мне воспеть все их красоты,
Но кровь вопит под небеса
И не смешны сентябрьские остроты.
И тучи – траурной каймой,
И тишина – минутою молчанья;
И дождь - прощальною слезой...
И только нет слов покаянья...
Сентябрь. Фалернское вино
Заранее разлито по бокалам,
Луч света золотым руном
Играет по клинку кинжала...
Какой разброд: вер, душ, идей...
Их правота бьет по невинным,
Усаживая жертвами детей...
И намереньям нет числа благим и длинным...