Какую неделю подряд
Все мысли мои лишь о нём.
И пусть его щёки горят,
Пускай же пылают огнём!
А я рассыпаюсь в песок,
По ветру развеянный прах.
Я – пуля шальная в висок,
Растаявший снег на губах.
Молекулы и вещества –
Как это сейчас всё смешно!
Жива ль я ещё, иль мертва,
Мне стало уже всё равно.
С душою, замёрзшей от гроз,
В парадную-склеп захожу.
Нет больше ни силы, ни слёз –
В потёмки сознанья гляжу.
Привязанность. Слабость. Вина.
И нет мне прощения, нет!
Распятая в луже Луна
Ехидно смеётся мне вслед.
18. 09. 2004г.