намотаю обиду на палец, как локон.
в этом городе, видно, живут растаманы.
им все до... или по... я не буду жестокой,
сто измен проглочу, соответствуя плану.
это детская рана про серую шейку.
это нож в революцию, серп... впрочем, хватит.
от любви до любви прокачусь по римейку
смены ночи и дня. недошитое платье
наших трапез осенних прокурим втихую.
для тебя равнодушно уставлюсь в окошко:
там троллейбус хватает веселые струи
и топорщит, как дреды, упругие рожки.
ни слезинки. ни слова. лишь дождь по скамейке.
мы взрастили в себе дальновидные страны.
только жаль - не по мне темперамент джамейки,
лучше соли и яда на рваные раны...