А вот я - дитя купоросного масла,
Гора над грядою асфальтовых спин,
От хрипа там-тама укрывшийся в маску,
Я жестами сею готический сплин.
Мои откровения - шёпот безумца,
Страдания - смех палача.
В мелькании дни полуночьями трутся -
О! Трудно же их различать...
Да, я аутсайдер с диагнозом "лишний",
А жизнь - мой хирург и судья.
И всполохи фотографической вспышки
Фиксируют соль бытия...
А вот мои пальцы текут по предметам
Кислотным шипящим дождём,
И мыслится - боль, и та песня, что спета
Невыстрелившем ружьём.
Под хохот паяца и плач мандолины
Отдёрну я белый покров.
И вы удивитесь: загадочно длинный,
Откроется сумрак миров...
Да, я аутсайдер с диагнозом "сломан",
Но время ремонта - лишь смерть,
Минута, не больше, и - вот он я, снова
Дитя купоросного сна...