Утром, розовым, как пеликан,
со звездою последней в клюве,
ничего не тревожит, легка
даже мысль, что тревожить любит.
От туманов бессонниц ночных
и бессвязного жара губы
утром станут нашёптывать стих,
а нашёптываться он любит
Про луну-белошвейку из снов,
что приходят к весёлым людям.
Вот и сшито небес полотно,
вот и сшито, для тех, кто любит.