"То, что он назвал, не было ни достоинством, ни хорошим поступком, скорее это было, пожалуй, моей слабостью."
В.С.Маканин "Голоса".
Может, варвар, да, знать, на осьмушку всего -
И по этой причине я ужасом болен,
Я раздавлен, как тюбик, я выцежен вон
И я, корчась, ползу по бескрайнему полю.
В мире, ставшем сплошным, бесконечным "нельзя",
Я один лишь инстинкт, мне вовеки неймётся.
Когда душу убьют, она гибнет не вся,
Чтот-то жалкое в нас от неё остаётся.
Где-нибудь да отыщется малая щель,
Даже там, где, как будто, ни вздоха, ни вскрика,
И душа навсегда уже жаждущий червь,
Просочившись сквозь этот, единственный, выход.
И, храня атрибуты обычной души,
Мы порой уже толком и сами не помним
Смрадный запах подвала, где жажда дрожит
Колокольным, паническим звоном.
А едва погружённые в сон или бред,
Вдруг сползаем в звериные страхи и чувства,
И, очнувшись, строчим повесть или сонет.
И вот это зовётся искусством?