Кусты, обрыв... За ними - трепет моря,
Притихшего под гнётом облаков,
Дышащих влагой испокон веков,
А надо всем - пьянящий запах хвои.
Ступить вперёд, не отрывая глаз,
И видеть только непокорный ветер,
Ещё не зная, что тот сон бессмертен,
И слышать только синеву небес.
Звенящий крик из самых нёдр души...
Со мной оставшись, он нашёл собратьев -
Невинных, дерзких, страстных и усталых,
Бродяг в протёртых лоскутах тиши.
Из ада в рай, иль всё ж наоборот?
Кто знает, что нам предвещает свет?
Чем страшен мрак, знакомый сотни лет?
И есть ли ключ от золотых ворот?
Я нарисую милый сердцу сон -
Слезами, кровью, потом и дыханьем,
И перед тем, последним расставаньем,
Увижу снова нежный шелест крон.