Осень. Пойдем на охоту, двойник.
По нашим холмам, где бродили когда-то.
Ружье на плече. Маршрут – Трудовик.
Бывший поселок ссыльных. Раскаты
выстрелов наших озвучат поля,
где косачи на отаве чернеют.
Кормит нас всех мать сырая земля.
Нам бы чуть-чуть поласковей с нею.
Помню, как листья летели в траву,
сбитые с веток птицей в паденье.
Миг этот заново с ней проживу,
памятник ей в строке вдохновенья.
К вечеру дождь и усталости пуд
к каждой ноге. Проклинаешь охоту…
Жив ли еще трудовицкий тот пруд?
Вот бы увидеть, в кольце позолоты.
12.09.04