Нет,
она еще ведь
не пришла,
как не приходит май
в сентябрьском дыме,
где он рисует профиль
вдоль стекла
дождинками косыми.
Что ж,
мне ждать привычно
и знакомо
и забывать совсем
нельзя
любви и нелюбви
законы,
где Бог один лишь,
что в глазах.
И усмехаясь
уголками глаз,
я без привычки
даже закурю
и сочиню плохой рассказ,
в котором я по-прежнему
угрюм,
а гордость только
напоказ.
Я ухожу
по берегу,
где в пасть залива
течет вода,
чтобы сливаясь
с ветром и судьбой,
не оставаться
временно счастливым,
но быть
самим собой
всегда.