***
Каждый смерть усердно в свои палестины кличет,
Победит ли кто быстротою награды этой:
Ты, к краям Ойкумены ведший разноплеменных воинов,
Я ль, Пелида пленившая только мертвой?
Смерть не идет к тому, кто о ней, богоравной, молит.
Мне – еще жить и мучиться, каждым часом жесточе
Понимая твое отсутствие, нехватку тебя. Не воздух,
Не питье, не солнце, а много нужней. Твой призрак
Из кулис на поклон выходит отуманенному рассудку.
Вздрагиваю, цепенею:
Вот опять средь толпы на Невском знакомый профиль,
Шлем тяжелый. Буцефал терпеливо вязнет в людском потоке.
Улыбаясь, жду. Под копье подставлюсь
И сама, коль желаешь.
11.06.01