У отары - лохматые шкуры травы.
Гонит ветер волну по поверхности склонов.
Рано утром, пред солнцем, - полно синевы,
от молчания каменных центурионов.
Бог ли я? Нет, конечно, но волен решать
кто сегодня сорвется из стада в ущелье.
И глазастая, жвачку жующая, мать
будет мекать, над эхом, тревожа веселье
ледниковой воды, что стремительно вниз
норовит убежать от родителей к лугу.
Омывая на скалах щербатый карниз,
где гнездо первоцвета ласкает пичугу.
Где невольно, но вольно закатом идти,
к перевалу, гоня залежалую тучу.
И не будет сегодня другого пути,
Через всеми ветрами любимую кручу…
Что мне громы и грозы? За эти века
Повидал я немало снегов и проклятий.
Мне достаточно лунного пятака
Средь ночных и холодных, туманных объятий…
Я не Бог, я – Отарщик, Пастух. И клюка
Вместе с буркой, всё то, что доныне мне нужно…
Не дрожит на рассвете в морщинах рука
Когда крылья ягнёнку даю простодушно…