Со скрипом отворяются ворота
в беззвучие обветренных камней,
здесь некогда стояли эшафоты,
а нынче кружки с пивом - на окне.
Вдали, в заливе северные воды
скрывают ил тоски на мертвом дне.
Но свежий ветер в полночи кружит,
сметая с улиц пыльные гроши -
останки дней, до срока позабытых.
И вот, от замка призраки бредут
(наверное, по кругу вечных пыток)
и осаждают мрачный Холируд.
Там, из давно заброшенных покоев
разбуженные шепоты спешат
за призраками бдительным конвоем
по коридорам, уводящим в ад,
в каминных трубах ветер волком воет...
И все - живое.
И умрет едва ль.
...Слетает ветер с черного холма,
ероша колокольни и дома,
как вздыбленную шерсть единорога,
и время вновь готовится к прыжку,
и кровь столетий яростным потоком
вот-вот порвет стянувший волю жгут...