* * *
Привет вам, конголезские поэты!
Сегодня поскандалившие, вместо
того, чтоб спать ложиться
под луною Конго.
Вы знаете,
такою как над Конго
луна не появляется нигде.
Вы спросите: не чёрной ли?
Напротив:
настолько жёлтой
в ореоле ночи,
чтоб мы могли представить,
будто Хуанхэ
невидимые воды
спокойно катит неподалеку
от нас, расположившихся на сон
под чёрным небом Африки родной,
под сенью необъятной баобаба.
И рыканье ночное льва
последние иллюзии развеет.
В кромешной темноте
горит костёр.
Он отгоняет ночь
на несколько шагов,
её сгущая этим уплотненьем,
и беззастенчиво вторгаясь
к её привычно рыкающим львам,
к её луне.
реке
и размышленьям,
которые она ведёт не преставая
уж тысячу веков.
Хотя возможно ночь уже привыкла,
что мы - бесцеремонны, и ведём
себя
как будто мы одни,
и всё на свете нам принадлежит,
раз мы перечислять умеем бойко:
луна,.. река, - Меконг иль Хуанхэ, -
саванна,.. львы,.. Америка,.. Европа,..
и Африка...
Поскольку нынче ей досталась
завидная судьба - нас приютить
между закатом и восходом солнца.
И мы на конголезском языке,
которым в совершенстве овладели, -
ругаемся.
И наш надсадный крик
разносится далёко над рекой...
И будит птиц и обезьян в лесу
за много миль от нашего костра.
Привет вам, попугаи и слоны,
разбуженные криками поэтов.