Я хожу по аппартменту, вспоминая себя.
Вижу книги я русские, пыль там спит на тенях.
Все они изможденные много лет уж спустя,
Седеной запорошены, покосились в рядах.
Шкаф устал мой соломенный, прислонился к стене
Задремал озабоченный сбросить мысли людей.
Смотрит искоса, морщится, видя профиль в окне
Тех часов перепуганных от улыбки своей.
Карандаш стрежет голову в пальцах робких моих,
Точит память заблудшую моих творческих лет,
Ухмыляется шорохом мыслей тонких стальных:
То ли было, иль не было? Он напишет ответ.
Мои клавиши черные смотрят сверху вразрез,
Полутонами изучают тональность судьбы.
А вот белые – светлые, радость звука прорез,
Дышут чувством спокойствия на ладони мои.