Я шел к дороге в путанице трав,
из утра пасмурного в день тепла и света,
грибов пакет в березняке набрав,
и ручки отрывались у пакета.
За лесом луг до горизонта лёг,
и эта даль звала к себе как дева,
её понятен был мне слог.
Всего-то лишь – свернуть налево.
И Пришвин вспомнился. Вот он
идет чуть в стороне, с блокнотом.
Все так же в родину влюблен,
в интимные её красоты.
И я пытаюсь видеть мир
его зрачком натуралиста.
Пейзаж, зачитанный до дыр,
словно гармонь без гармониста.
Нет, я так видеть не могу.
Я вижу в общем, в целом, сразу,
и редко веточка в мозгу
качнет нечаянную фразу.
Нутром я ощутил тот дефицит
людей, творцов большого ранга…
Лес предосенний. Лист летит.
И туча. Наступает. С фланга.
31.08.04