С каждой встречей все дальше мечта.
И все меньше становится встреч.
Где-то пройдена эта черта,
и рассек пустоту чей-то меч.
Это было в том августе, в том,
когда мы перешли Рубикон.
Мы не знали, что будет потом,
преступили какой-то закон.
Нет возврата в счастливые дни,
слово «молодость» где-то вдали,
как неведомых звезд огни
и наивных стихов феврали.
Снова август грибные дожди
осыпает на сферы зонтов,
и осенняя грусть впереди…
За спиной – дым сгоревших мостов.
27.08.04