Далеко-далеко, где рождается соло,
Где блюзовский вечер под струнами вечен,
Живет и скучает Чучучам Боу,
Собирает гербарий из пропитых душ.
Зачем, ах, зачем же осень так скоро!
И скоро из грязи захочут все в князи.
Ты один, ты один только, Чучучам Боу,
Не ждешь и не веришь глашатаю стуж.
О, август! Прекрасна заката палитра!
Но ты ведь безруко-безногий урод.
И память твоя, как японосубтитры,
Беззвучна, и хрен кто ее разберет.
Расслабься… Ты ж не Пушкин, чтоб осень вдыхать
Диафрагмой поэтосознания.
Бездарность твоя как горелый сухарь:
Попав не в то горло, прерывает дыхание.
«Чучучам Боу, Чучучам Боу…» -
Сочувственно ива качает листвой.
Кому ты докажешь, что мир утрамбован
В печали собаки с пятой ногой?..
bonus
Размышления Чучучам Боу
Я устал… Я оставил свою радость за дверью,
А она разрыдалась – проклятая тварь;
Расчехлив из кожзама чемодан недоверия,
Заскребла по душе как досочный строгаль.
Я маркер… Мне неведома жалость при счете.
У камина сжег вальс подусталый скрипач.
Два билета и несколько стареньких сотен
Мне дал херувим для поимки удач.
Я устал…
От обид и от глупых прозрений
Я не спрятался – и потому виноват.
Моя радость скребет коготками под дверью,
Собирая из памяти конгломерат.