Не знаю, как другие мужики,
А я тупой. Мне надо говорить
Все так, как есть и ясными словами,
А не намеками, иначе начинаю
Я фантазировать, придумывать такое,
О чем мечтается: про нас и про любовь…
Я слышу из того, что говоришь,
Лишь то, что хочется услышать.
А что не хочется – про это забываю.
Мне кажется, что ты уже готова
Меня обнять, к моей груди прижаться,
И я с ума схожу от нетерпенья…
Когда ж оказывается, что все не так,
Как в самом деле, и меня не любишь ты,
То жизнь становится неинтересна.
Повеситься бы где-то поскорее…
Но вдруг приходит мне на ум строка, другая.
И мне стихи нашептывает Муза,
И новый смысл мое существованье
Вдруг обретает. Думается мне,
Что все не так уж плохо, коль башка
Придумывает что-то, и неясность,
Полунамеки женские твои,
Загадочность – ведь это то, что надо!
Иначе не любил бы я тебя,
И жизнь свою тебе не посвящал.
Прости ж меня, тупого фантазера:
Тебя, быть может, это развлечет
И ты меня когда-нибудь полюбишь?