А дождь всё льёт и чертит небо струями.
Мой август, он почти всегда такой.
Слезами, смешанными с поцелуями,
Давно знакомой тёплою рукой
Он навсегда в моей прижился памяти.
Ему не стать ни суше, ни теплей.
Он главное звено в моём орнаменте,
Сплетённом из давно минувших дней.
Мой август. Он на музыку не просится.
Но пахнет по-особому, тобой.
Не “Chic”ом, что теперь со мною носится.
Не города удушливой волной.
Он пахнет твоим трепетным дыханием.
Он пахнет твоей кожи естеством.
Какая всё же вещь – воспоминания.
Они не осыпаются с листвой,
Им не страшны ни слякоть грязной осени,
Ни дикий холод питерской зимы.
А дождь всё льёт слезинками раскосыми.
А я всё помню. Значит живы МЫ.
17 Август 2004г.