Нашёл и стоишь, как облитый дерьмом,
расстроен, что делать не зная...
Ведь мне разобраться в себе же самом -
тяжёлая боль головная.
Продать невозможно - не купит никто,
а выбросить, вроде бы, жалко.
В соседней квартире нашёл бы пальто,
часы, мельхиор, зажигалку...
Обидно смотреть на такие плоды
усилия рук и отмычки -
сухие объедки китайской еды,
а в чашке окурки, да спички.
Потел ты бедняга, возился с замком,
а здесь поживиться-то нечем.
Лишь ворох бумаги пестрит языком,
тобою неведомой речи.
И книги на полках не сможешь продать -
читают "домушники" мало.
Их даже бесплатно не выйдет отдать,
живущим за счёт криминала.
В бумаге такой не раскуришь гашиш,
к тому же, забыл ты перчатки,
и если ты в мусор всё бросить решишь,
то пальцев найдут отпечатки.
Пойми наконец, что ты ищешь не там.
Гарантия - неотвратимость
тюрьмы, если вдруг попадёшься ментам,
имея вторую судимость.
Оставь всё как есть, не маячь у дверей,
а то будут спрашивать - кто ты.
К соседу в окно заберись поскорей
(он в девять приходит с работы).