Идущие на смерть немногословны –
Им нет нужды в восторженных словах.
Сердца чисты, а губы их бескровны.
Вся надобность – в пропащих головах.
Сгорающие в пламени безмолвны –
Не оскудеет жертвенник любви,
Пока в груди накатывают волны,
И воздух ртом приходится ловить.
Не до красивых песен уходящим,
Слагаемых другими им вослед,
Когда душа полна тоски щемящей
И жжёт ладонь прощальный амулет…
Познавшие замрут в самозабвенье,
Прозревшие не внемлют голосам,
Поверившим не чудные виденья
Укажут на дорогу к небесам.
Другая жизнь… Неслышима, незрима…
Рождаясь в муках, как заведено,
Она внутри болит невыносимо,
Так далека от видимой земной.
Другая жизнь… В ней все мы одиноки,
Как странники в безжизненных песках,
Где миражи оазисов далёких,
И скалится в ночи холодной страх.
В ней каждая душа сама проходит
По ей одной назначенной стезе...
Лишь пережив, поймёшь, как рады всходы,
Пришедшей после засухи грозе.
А если – нет, – никто и не осудит…
Но если – да, – тогда замкнётся круг,
Тогда, дрожа, ты прикоснёшься к сути,
К себе лицом ты повернёшься вдруг.