За письменным столом сидит мужчина
Иль женщина, не так уж это важно,
Нам интереснее сама причина,
Что побудила взять перо отважно.
Письмо решил он написать любимой,
Что накопилось высказать в бумаге,
Открыться в чувствах к ней неодолимых
Излить их в виде синей струйки влаги.
Но все не то, слова не так красивы,
И мысли выглядят слегка смешными,
Язык вдруг показался слишком льстивым,
А чувства и сухими, и скупыми.
Порвав бумагу, отшвырнув в корзину,
Он разорвал и мысли поневоле,
Но не судьба им просто в бездну сгинуть,
Им жить теперь придется с рваной болью.
Там в вышине разорванные мысли
Кружат, летают, словно птичья стая,
На нас взирая с поднебесной выси,
Ища того, кто все ж их прочитает.
Но автор позабыл про адресата,
Не указал особые приметы,
Теперь летать им вечно виноватым
Над нашей маленькой большой планетой.