Любовь избыточно срывает маски с лиц,
И если можно было бы, сравнить ее с лозою,
То занимается она, с прекрасным пеньем птиц,
С восходом солнца, раннею весною,
Когда тревожа, сумрачный покой,
Холодный луч, еще не грея землю,
Уже сверкнул, над выпавшей росой,
Сверкнул, и растворился с тенью,
Как искренен и нежен первый свет,
И в наше сердце как легко он проникает,
Так ожиданием, был прошлый день согрет,
И не осознанное, в миг вдруг постигаем,
Мгновенье, пробуждает новый день,
И переливы ветра будят сонную долину,
Пробившийся росток зеленый, сбрасывая плен,
Листочком нежным, обратившись к тыну,
Как слаб он, в нем еще нет силы,
Но что-то движет им, питая на корню,
И против он, суровости стихии,
И выживает часто, вопреки всему,
И выживает, и стремится к небу,
И крепнут стебли, наполняя плоть,
Все принимает, отдает, приемлет,
Все без разбора, до конца …но вплоть,
Как вплоть? Что это за момент такой,
Когда слова теряют смысл,
Когда из страсти, вдруг в покой,
Из нежных рук, на пару строк из писем,
Как вплоть? Так оборвали время,
Когда слова уже не из души, с листа,
И грозди сочные, лишь тягостное бремя,
И не вино пьянит, а мучает вина,
Все изживается, сгорает, все мы тленны,
И на земле моей, безжизненной, пустой,
Пусть луч сверкнет, огонь благословенный,
Искрой мелькнет, над выпавшей росой.