я пишу тебе письма
на белых, холодных листах.
иногда отправляю,
а чаще бросаю в корзину
эти крылья больных
и давно обезумевших птах,
потянувшихся к небу
и павших, обжегшись, в трясину,
чтобы в ней утонуть,
потому что погиб адресат
или не было вовсе.
я просто поверила в сказку,
где твой образ мерцал,
отражаясь в чужих голосах,
а лицо заменяла
цветная и яркая маска.
я скорбела с тобой,
если, вдруг, тебе лихо бывало
от ударов прямых,
нанесенных умелой рукой.
а потом оказалось -
ты лгал. Нас обоих не стало,
но остался пустой
и какой-то тягучий покой.
На задворках души
Еще изредка щелкает зуммер.
И тогда я смотрю
В свои окна без всякого смысла.
Был ли ты или не был,
Но больно, что все-таки умер.
Я не верю, и жду,
И пишу тебе новые письма.