***

***

Нам кажется, что мы давно не дети –
хотя играем в прежние игрушки.
Вот выйдем в море и закинем сети –
а что поймаем? Кильку, да ракушки.

Но видно, мы быстрее черепахи.
Тотемом выбран скальп иного зверя. 
Удавкой давит воротник рубахи,
ведь бьем поклоны, истинно не веря.
 
Мы в доме том, который заколочен
все ищем ключ в дырявейшем кармане.
Рука дрожит, и взгляд вперед неточен,
чуть дальше ступишь – все в тумане.

И так бредем – скрипя на всех паркетом,
хватаясь за прогнившие перила.
Светильники чадят – и желтым светом
мы утверждаем видимость светила.

Где выход, где ответ, где откровенье,
где тихая беседа под оливой?
Но видно, нам привычно это тленье –
как и мечтанье о звезде красивой.

А в каждом поколенье есть пророки,
но Хаос в нас сильней Порядка.
И потому, когда подходят сроки,
бурьяном поросла их грядка.

Мы ждем, что что-то новое возникнет:
придет, под звуки труб, спаситель.
Но, вот опять росток в горшочке никнет –
как недовольный фальшью зритель.

Каков итог всей этой круговерти?
Навряд ли то когда-нибудь узнаем… 
Ведь кажется, что даже после смерти
мы путь свой снова где-то начинаем. 


2001