В болезненном жару я вместо чайных роз,
Бегущих ввысь по голубым обоям,
Всё вижу что-то странное, другое:
Людей гримасы, полные угроз;
Шемякинских уродцев круговерть,
Чьи позы исковерканы и дики,
Их взгляды злобны и ехидны лики –
Мол, глянь, к тебе идет старуха Смерть!
И в дальний угол устремляют взоры,
И тычут пальцем – вон смотри, смотри!
Но там лишь вижу нежные узоры
Из чайных роз и отблески зари.
Так первый луч, творя метаморфозы,
Из сада гонит мрак – и проступают розы.