Алеет речки тетива,
стоит на цыпочках трава,
и незабудками едва
забрызган шелестящий берег.
Песочный дом - на берегу,
где я секреты берегу.
Там рыжий август – ни гу-гу –
молчит за ивовой портьерой.
Зевает солнцем новый день,
и фиолетовая лень,
как разварившийся пельмень,
к песку нехоженному липнет.
А август в маленьком дому
труслив и, судя по всему,
не открываясь никому,
себе же кажется улиткой.
Но зорким золотом горят
глаза мальчишки-сентября.
Теперь водить - его пора,
ему ль не знать все эти прятки?
Возьмет ведро, зальет дождем
тот странный сыплющийся дом,
а там под ивовым листом –
смешные августовы пятки...
Такая грустная игра:
не повторяется Вчера,
и лишь одно – пора, пора! –
звучит щелчком минутной стрелки.
Но август, в том своем краю,
где нескончаем пряный юг,
не забывай игру мою -
в песочном доме посиделки...