Моя заплаканная бледность
прольёт свой сок в трущобки дней
Дождей обветренная бедность
Плацкартным летом...перелей.
не ждать-не слышать.
шорох поля
раскинув руки,
спать в земле
осины дышат.
голос в доме
усталым-белым
снится мне.
,,,,,,,,,,,,,,,,,,,,,,,,,,03.08.2004.