Завтра наступит утром.
Обязательно.
Безымянно и нарицательно.
Только зачем-то грустно.
Каждое завтра вытянет
По слову, по выходу,
Потихоньку, на выдохе,
наше сегодня к какой-то пристани.
К чему-то вроде пересечения
всех возможных дорог,
всех увиденных снов,
где у нас- меньше шага до притяжения.
Все в неназванном завтра.
Глаза слезятся.
От ветра. От света. От бреда.
Поздно. Позднее, чем звезды.
Заснуть, и как будто проснуться.
Но сон надо мной смеется,
забирая себе безумие.
И прячет. Я плачу.
Перестану. Наверное, утром
все сольется в одно пространство,
солнечно-лунное.