A little black thing among the snow…
Кто-то чернеющий маленький в белом снегу
Кричит: проплакиваю заметки горя.
Где твои мама, папа? – скажи, -- помогу.
Пошли в церковь молиться и не придут вскоре.
Зеленью вереска прежний счастлив я был,
Пустоте в полях удивлялся и снегу зимой,
Но рубашку смерти старую от них получил,
В промежутке горьком сломился голос мой.
Но я смеюсь и повадку к веселью не потерял,
Вот они и решили: нет мне теперь обиды,
И ушли молиться богу, святым и всем королям,
Создателям небес, имеющим на нас виды.
Июль—август 1998.