Он лежит в ящике стола,
Его родина Толедо,
На его теле играет Луна,
Его плоть железо.
Многие его искали,
Многие его нашли,
Пальцы на рукояти играли,
Не замечая,что руки в крови.
Он не просто из метала,
Он мечтает о другом,
Для него смерть - мало,
А жизнь,лишь,чтоб забыться сном.
Ему грезиться сон тигра,
И рука вздрагивает,как сталь,
Монотонные удары ритма,
Отдаляються всё в даль и в даль.
Сколько твёрдости и веры,
Как из ножен он вылетает живо,
Но грани превосходства его серы,
А года идут и проходят мимо.