Я в стол пишу.Кормлю его фанерную утробу.
Старик скрипит слегка - мои стихи не сдоба,
И что греха таить ,- мы понимаем оба,
Что в стол писать ,ну как ходить в кровать,
Хоть действа разные,но так по духу близки.
Моим стихам судьба,когда нибудь стоять,
На мусорке бумажным обелиском,
Никчемной старой рухляди подстать.
Но я лукавлю! Моим стихам претит
Столов унылых затхлое пространство,
И местных пауков ночное хулиганство,
Им -так противен гнёт бумажных пирамид!
И вот,- когда последнюю я ставлю точку,
Они, цыплятами с налипшей кожурой,
Чернильной не приемля оболочки,
Спешат ко мне. И глянь . Они уже со мной!
Я сам себе напоминаю квочку
Ведушую цыплят на водопой.
Представь себе ночное небо,шум аэропорта,
Мерцанье звёзд в манящей глубине,
И Боинг, взвившись Гоголевским чёртом,
В восторге крылья протянул к луне.
Представь себе коня бегущего,цветок,
И старика,что беспросветно одинок,
И где то -океанскую лагуну,
По ней скользящую под парусами шхуну,
И стойкую нестойкость облаков.
В недоуменьи Вы !? Да просто это,
Витающие в воздухе сюжеты
Моих, eщё не рожденных стихов.
И вот вопрос -вопросов ,острых как ножи!
Что делает стишки Стихами?
Пусть объяснят вам мудрые мужи,
Учёными гордяся степенями.
У них во лбу, как слышал я ,семь пядей.
Концепция,генезис,акмеизм
Учёной феней ботающие дяди,
Уложат в ложе хитроумное Прокруста
Твои стихи и будут как капусту
Кромсать, кичась своим искусством
Палаческим.
Вчера, безветренной порой, в ночной тиши,
я уловил писк комара, такой отчаяно-звонкий,
И так он был печально одинок,
язвя мои ушные перепонки,
И я сказал себе, вот так и ты пищя, пиши.
Так утопающий кричит со дна колодца,
И кто- нибудь на крик твой отзовётся.
* * *
Перечитал я то,что набросал в тетради.
Неплохо, но кое -что придётся мне исправить.
Здесь слово заменить, и кое -что добавить
В строке бичующей переучённых дядей.
Но дождик моросит,темнеет за окном,
Ребёнок маленький обиженно заплакал,
И просится гулять моя собака,
И надо забежать за молоком . 10-02-04