Гримасы безвестипропавших,
Тех, кто когда-то дорог был,
Забыли все. И лица наши
Забыло небо, дом забыл,
Куда так часто возвращались…
И вот пронзительно, в упрек,
Звонит, все так же нас встречая,
Приветливый дверной звонок.
Но тут однажды вижу – фото!
Идет. Во все глаза смотрю.
«Напоминаешь мне кого-то.
Тебя не ищут?», - говорю, -
«Я тоже вот, в твои пятнадцать
Из дома бегала не раз…»
Ей, вижу, хочется смеяться:
«Меня зовут Яты, а Вас?
Вы очень сильно изменились,
А я, как видите, ничуть».
«Ты возвращайся», - попросила.
«Нет», - отвечает, - «Не вернусь».
Гримасы безвестипропавших,
Тех, кто когда-то нами был,
Никто не помнит. Лица наши
Забыли мы, и Бог забыл…