Вот придорожные кусты.
В них – шины, шкворни и болты,
лежат рессоры и мосты,
торчат с радарами менты.
Мы остановимся, и ты
польёшь поникшие цветы.
А вот дороги полотно –
давно раздрызгано в г…но.
Глядеть в побитое окно
тебе на это не смешно.
И нам беречь бы нервы, но
пути иного не дано.
А там – пяток лихих ребят,
асфальт, мелькание лопат.
Кладут, катают и долбят –
дорожный трудится отряд.
Но ляжет снег, и грянет град –
ребята вряд ли победят.
И это – странная судьба:
с дорогой вечная борьба.
На желтом знаке два горба,
и снова сорвана резьба,
и снова погнута труба.
Скрипи, скрипи, моя арба!