Но этот поворот в логу,
туда, где ржавое болото,
забыть никак я не могу.
И память, вроде вертолета,
зависла над березняком,
над зарастающей тропинкой,
где мы ходили босиком,
где я был околдован Нинкой.
Любви начальная стезя,
просчеты неумелой страсти,
которую вернуть нельзя.
Ведь было, простенькое, счастье…
31.05.04