***
Человек слишком хрупкая тварь –
берегись. Руки спрятав за спину,
что мы прячем? и руки раскинув,
умираем – Ростов ли, Москва,
Васюки, Домодедово, Питер…
Умирая, не спрячешь от глаз
ни руки, ни другого угла,
и уже ничего не попишешь.
Смерть, как кошка, войдет, щекоча
тишину – марсианка, знакомка,
и не станет ни кружки, ни комнат,
ни угла, ни руки, ни плеча.
И не станет. Жизнь – только привычка
посмотреть по утрам на часы,
но ладони пусты и, спросив,
получаешь ответ – электричкой.
В электричке тепло засыпать –
век на два полумрака хватает,
и не так уж, по сути, фатально
то, что кто-то придумал в стихах.
И слова, разбегаясь, как зыбь
в прозревающем сердце, застынут
пустотой, что мы прячем за спину
от себя.