В нашем июле
волшебные ночи
снега белее
нездешней зимы.
Ты возвращения
тоже не хочешь
в прошлое, вечное –
нашего «мы».
Вещей кукушкой,
кукующей годы,
день наполняется,
тихо звеня.
Только минувшее
всё же приходит,
бережно трогая,
взглядом меня.
Мне невозможного
больше не надо
в жёлто-оранжевом
мире мечты,
если шиповник
цветет за оградой
и существуешь
в реальности – ты.