Ну вот, допрыгался!
С каких же пор меня не возмущают
бездарные стихи других поэтов?
которые читаю я в журналах,..
Которых имена мне неизвестны,..
или, напротив, - я их где-то слышал,..
или, (что реже) - я их лично знаю.
С каких же пор я равнодушно пью
свой чай,
и не шпыняю ум
заняться приисканьем лучшей рифмы,
чем та,
которую употребил поэт,
которого я с детства ненавижу?
С каких же пор меня не гложет мысль,
что скоро
мне минет тридцать лет,
а я всё так же нищ и неизвестен.
И неизвестно что быть может хуже,
чем эта сознаваемая мысль,
точней, не мысль, а положение вещей,
которое сложилось очень ловко,
и вряд ли будет уж меняться.
Видно Бог
махнул с досады на меня рукой
и отвернулся,
мне предоставляя
молить
и плакаться на грудях у жены,
которая дана мне в наказанье
за леность мыслей,
тела и души…
Который почему-то вдруг решил,
что я смирюсь с подобным положеньем.
Да полно, - ведь смирился уж давно:
с тех самых пор,
как перестали возмущать
меня
бездарные стихи других поэтов.