Я не поэт. Не спорю, Божий дар
Не всякому дается от рожденья.
Но страстный поэтический угар
Петь соловьём желал, скворцом весенним.
Весна, любовь, обиды и прощенья,
Ромашки на лугу и капель звонкий стук -
Все ждёт пера поэта, без сомненья.
Я написал шедевр. Но вдруг…
Мой друг, - эстет, но метит в палачи,
И Крюгер Фред в сравненьи с ним ребенок -
Меня "убил": Уж лучше ты молчи!
Или рисуй. Твой стиш не звонок!
Зачем стихи? Ты ведь и так неплох.
Займись ты тем, в чём лучше понимаешь!
А графоманством, ты, как скоморох,
Людей смешишь. Да и меня пугаешь.
Ты не поэт! Не Пушкин. И смешон
В своих потугах - жалких и бездарных.
Возьми вина, девчонок - как Нерон,
И позабудь о муках бесталанных!
Вот так твердит мой друг в который раз.
Я, в общем-то, ему, конечно, верю.
Приму за истину и выполню наказ:
Пойду, напьюсь. Переживу потерю...