Смерть лишь в голове, а вокруг просто жизнь,
Сонливость к дождю, и в стихах эхо прозы.
Войны центрифуга, закончив отжим,
Оставила душу в распластанной позе.
В миры захожу, что приходят во сне,
Нисколько не веря в их тонкокристальность.
Реальность - когда кровь сочится на снег,
И нет ничего, что не стало бы алым.
Я вижу, что лето, я вижу - трава,
Я слышу обрывки, песок разговоров:
-Забудь, шепчет лиц мне цветущих листва,
В долине побудь и не надо про горы…