Вот так порою оглянешься - с пресловутым "где это я?!",
рукою пощупаешь рядом - с испуганным "это кто?!".
Ночью шептал он: "Рыжая"... и еще, вроде: "Ты моя"...
Все, что положено "до", и немножечко - что "потом".
Тихо, крадучись, к выходу - линолеум ледяной.
Только б не нашуметь, только б не разбудить...
Потом себя уговаривать: "Это все - не совсем со мной".
Ни один гарпун не возьмет тебя, внутренний Моби Дик.
Пешком по утренней улице, где первый звонит трамвай,
привычно проникотинившись, рюкзак на одном плече -
сунешь нос в гроздь сирени - кажется, что жива,
кажется, даже ясно, к чему это все, зачем...
Днем утопаешь в гранках, привычно жуешь фаст-фуд,
время стекает в буквы, и ты уже из стекла...
Стучишь себя пяткой в грудь, как знатный мастер кун-фу,
клянешься доделать то, чего уже не смогла.
Но только, господь свидетель, есть что-то помимо нас,
чего не выпить до дна, до последней крошки не съесть.
Где-то на кончиках пальцев притаилась твоя весна.
Она уже на подходе, почти что сейчас и здесь.
Хоть я не очень-то верила - мы дожили до теплых дней.
Можно сказать, состоялся успешный эксперимент.
Сегодня во сне заглянет тот, кто мне всех нужней,
потому что я засыпаю в обнимку с Книгою перемен.
19-20.05.04 г.