Бреду при свете дня. Впотьмах бреду.
Сама с собою я веду беседу.
Перетекает понедельник в среду,
А я теряю вторник на беду.
Какой талантливою в нем была!
Стихи пекла, как пекарь паляницы.
Была любима. Что же не влюбиться,
Коль интересна и лицом бела?
Душистым строкам вторили дожди,
А мне с комода улыбался слоник.
Какая сволочь своровала вторник,
Нарушив заповедь: не укради?..
Зачем среда все превратила в пыль,
Взяв на себя судьбы большую смелость.
Все усреднивши, превратила в серость.
Зачем пошла на поводу толпы?