Повит, по-русски окрещён
Для богатырских дел,
Но тридцать лет и три ещё
Я сиднем просидел.
Чужих трудов вкушал плоды,
Но из последних сил
Каликам подал я воды
И сам воды испил.
О, богатырский конь, бреди,
Пока не вынул плеть!
Вот три дороги впереди
И камень — посередь.
Сулит письмен суровый ряд
На камне посередь:
Коня — направо — потерять,
А прямо — умереть.
Я посмотрел на камень вновь —
Слова его — в крови,
Но слева ждет меня любовь
И… горе от любви.
Забился конь, как лютый зверь.
Я теребил усы:
Неужто нету без потерь
Дороги на Руси?
Втроём бы, честно говоря,
Здесь выйти на заре…
Но два других богатыря
Пока что на одре.
Я ж каждым часом дорожил
(Что делать, все умрём!),
В котомку
Камень положил —
И загашал — по трём.
А почему не «поскакал»
Вдоль матушки-земли?
Пока в котомку камень клал,
Коня уж увели!
Не разменялись на кошли,
Чтоб малость покутить!
Вот так сбываться и пошли
Пророчества в пути.
Ну что же. Легче без вещей —
Не будет и потерь!
Но по какому же пути
Отправиться теперь?
Рукой опёрся о луну,
Ногой — в земную ширь —
И три дороги свёл в одну —
На то и богатырь!
Шагал счастливый и босой,
Пугая песней высь.
Но три дороги под стопой
Стремятся разойтись.
Сквозь сырость раннюю лугов,
Сквозь слёзы и сквозь грязь —
Потери смертные, любовь —
И все случилось враз!
Спешил я силушкой играть
Да удалью своей.
Но три дороги разорвать
Хотят на сто частей.
Тянул головушку я вверх
И честь не уронил:
И Чудо-юдо в прах поверг,
И Соловья пленил.
Но три дороги тянут вширь —
Рвут, Боже упаси!
Так погибает богатырь
Издревле на Руси.